Я делаю выдох. Смотрю в темное окно. За окном холодная питерская осень. Первое ноября.
Я быстро думаю о том, как завтра буду готовить этот холодный борщ. Какие ещё мне продукты понадобятся, и какие из них есть в наличии. Сколько яиц мне понадобится сварить, и как их потом нарезать – кружками-соломкой или половинками в каждую тарелку. Думаю о том, что картошку и огурцы придется хранить тоже отдельно, чтобы потом «собирать» каждую отдельную порцию супа. И о том, где в единственном холодильнике найти место для этого холодного борща – кастрюльки со свекольным отваром и контейнеров с прочими составляющими. О том, как посетители будут ошарашенно пялится в доску с меню и офигевать – с чего это вдруг холодный (!!) борщ об эту пору года. О том, что через два дня это все великолепие придется вылить и выкинуть. И о том, что начальнику это объяснять бесполезно – он же лучше знает. Они всегда лучше знают.
Впрочем, вру. Все было совсем не так. А вот как:
Я делаю выдох. Смотрю в темное окно. За окном холодная питерская осень. Первое ноября.
И я медленно думаю:
За. Е. Ба. Ло.
